Aromas de mí tierra 

_____________________________

Aromas de mí tierra
____________________________

 

Nací en una tierra parda

que adornan viejas encinas,

con una sierra que guarda

mil historias peregrinas.

Cuando el sol por la mañana

se extiende por sus laderas,

una brisa fresca y sana

va meciendo madroñeras,

cuya cadencia sutil

atravesando barreras

le lleva al alma gentil

olores de sementera.

Sabor de ayeres que anida

llenando el alma de aromas.

Viejos recuerdos… redomas

que guardan toda una vida,

escenas de un viejo ayer

que a veces te hace llorar,

de doloroso placer…

¡jamás las podré olvidar!

J. F. Bravo Real
     ----------

Escuchando canciones

Foto de la red

Ayer encontré en la red este video de Nydia Caro con la canción "Hoy canto solamente por cantar", con la que ganó el primer premio en el Festival de la OTI de 1975. Me encanto siempre y por eso quiero compartirla con vosotros.

&hd=1




 

Escuchando canciones

____________________________________

________________________________

__________________________

Escuchaba canciones y soñaba

con un tiempo lejano que pasó

y en mi mente con fuerza se agitaba

todo aquello que un día me guió.

Veía yo mis años infantiles

derrochando alegría con pasión

y viviendo aventuras que pueriles

me llenaban de gozo el corazón.

Ilusiones lejanas que pasaron

dejando en mí interior bellos momentos

que al final sin querer se disiparon

como lluvia azotada por mil vientos.

Con ellas recordé… dulce experiencia,

mil cosas olvidadas que me hicieron

recordar y soñar con la inocencia

de aquellos bellos años que se fueron.

La vida no es mejor. Las ilusiones

que vivimos ayer, se marchitaron,

se quedaron guardadas cual canciones

que en viejos elepés se condensaron.

Y a veces recordarlas es hermoso

como es hermoso todo lo soñado

que yace en nuestro pecho como un poso

esperando otra vez ser recordado.

Qué importa que los años implacables

nos resequen la piel si nuestra vida

se llena de recuerdos agradables

que el alma generosa nunca olvida.

Seguiré recordando las canciones

guardadas con los más bellos momentos

y seguiré forjándome ilusiones

que igual que ayer se llevarán los vientos.

Recordando a Antonio Molina

Dejadme hoy que recuerde a este hombre y su voz portentosa.

La foto es de la red

¿Quien no cantó... o tarareó sus coplas... Soy minero, El Cristo de los faroles...?

Y tantas y tantas otras...

Recordando a Antonio Molina

____________________________________

______________________________

________________________

Hay una copla llorando

su pena tras una esquina

y el aire va susurrando

que al cielo subió volando

la voz de Antonio Molina.

Era su voz un portento.

Era un regalo del cielo.

Quejido... triste lamento,

mecido al compás del viento,

suave como el terciopelo.

Gargaritas de oro de su garganta,

salieron para gloria de nuestra tierra.

Gargaritas de oro, donde se encierra

un ruiseñor del cielo que alegre canta.

Gargaritas de oro que van soñando,

coplas que se mezclaron con mil luceros...

con rejas... con prisiones... con carceleros,

sueños que su garganta tejió cantando.

Gargaritas de oro que en las estrellas,

se quedaron prendidas... como olvidadas.

Hay crespones de luto colgando de ellas

y hay campanas llorando desconsoladas.

Ya no será llanto el llanto.

Ni el bordón de la guitarra

dará sentimiento al canto

de un alma que se desgarra.

Una flor en la reja...

y un carcelero...

y un barco que se aleja

bajo un lucero.

En una barca de luna

navegó hacia el firmamento

y las rosas una a una,

lloran perfumes al viento.

Sigue la copla cantando

susurros tras una esquina

y una guitarra sonando,

llora al viento, recordando

la voz de Antonio Molina.

Espero que algún día pueda verse publicado en mí futuro libro "Pensamientos con rima"

Quiero...

La foto es de la red. Si alguien tiene derechos sobre ella y me avisa la retiraré en el acto.

Quiero…

__________________________

_______________________

___________________

Quiero ser niño de nuevo,

quiero hundirme en las entrañas

de aquellos tiempos lejanos

que aun me remueven el alma.

Quiero amar y ser amado,

quiero la dicha sensata

de un amor que nunca muera

en los brazos de mi amada.

Quiero tener la ventura

de llenar páginas blancas

con mis mejores vivencias

fundiéndome en las palabras.

Quiero ser como el silencio

de aquellos que cuando cantan,

cantan solo los recuerdos

que a los silencios se amarran.

Quiero tener a mí lado

pequeñines que me llaman

con media lengua de trapo

y corazones de plata.

Quiero sentir la dulzura

de escuchar cada mañana

el sonido de la risa

de un arroyo de agua clara.

Quiero sentir, pues la vida

es tan solo una esperanza

que hay que tomársela a sorbos

sin perder la confianza.

Quiero escuchar los sonidos

del ave tranquila y mansa

que derrama sentimientos

en cada nota que canta.

Quiero en fin mas que el reposo

de una vida sedentaria,

vivir lo que me depare

la vida para gozarla.

Quiero ser niño de nuevo

para encontrar esperanzas.

Para volver a vivirlas.

Para volver a soñarlas.

Y cuando un día la vida

llegue a su fin, agotada,

quiero dormirme entre aquellos

que su amor me dedicaran.

"Poema para mí futuro libro Pensamientos con rima".

Mal timonel el amor

Lirios de mí jardín

Mal timonel el amor

_____________________________

_________________________

____________________

Cuando las olas de la mar bravía

nuestro barco con furia soliviantan,

cuando el timón se rompe o se avería,

cuando los hados se te tuercen un día

y te quieren hundir y te quebrantan…

Piensa que el mar esconderá otro puerto

donde guardar la nave que a las rocas

intentaron lanzar mil olas locas;

piensa que a veces en el mar abierto

también la calma es un peligro cierto.

Piensa tan solo que la vida es lucha.

Que afrontarla es la esencia perseguida.

Que luchar no es ganar, pero la herida

convierte al alma en gladiadora ducha

para enfrentarse al mar de nuestra vida.

Y el casco viejo que la mar maltrata,

y las velas que tornan desgarradas,

se reparan de nuevo y preparadas

surcarán otros mares donde bata

la luz del sol las olas aquietadas.

Y así comprenderás que los caídos

que sufren el dolor y se lo aguantan

nadie podrá decir que son vencidos:

son luchadores que al caer heridos

demuestran su coraje y se levantan.

Han ganado en valor. En su vivencia.

La vida nos maltrata tan furiosa

que alzarse en las caídas es la ciencia

para aprender que es poca la experiencia

del alma que al caer queda llorosa.

Y aprenderán que a veces el amor

jamás podrá servirnos como guía.

Que resulta engañoso su sabor.

Que en sus brazos quizás caiga algún día

la barca que partió firme y segura

y la lleve a la sima más oscura.

Las fotos las ha hecho Maria, mí esposa

y son de casa.

Escuchando canciones

Las fotos de los aparatos son de la red. Si me dices que son tuyas las retiro ipso facto.

Escuchando canciones

_______________________________

___________________________

______________________

Escuchaba canciones y soñaba

con un tiempo lejano que pasó

y en mi mente con fuerza se agitaba

todo aquello que un día me guió.

Veía yo mis años infantiles

derrochando alegría con pasión

y viviendo aventuras que pueriles

me llenaban de gozo el corazón.

Ilusiones lejanas que pasaron

dejando en mí interior bellos momentos

que al final sin querer se disiparon

como lluvia azotada por mil vientos.

Con ellas recordé… dulce experiencia,
mil cosas olvidadas que me hicieron

recordar y soñar con la inocencia

de aquellos bellos años que se fueron.

La vida no es mejor. Las ilusiones

que vivimos ayer, se marchitaron,

se quedaron guardadas cual canciones

que en viejos elepés se condensaron.

Y a veces recordarlas es hermoso

como es hermoso todo lo soñado

que yace en nuestro pecho como un poso

esperando otra vez ser recordado.

Qué importa que los años implacables

nos resequen la piel si nuestra vida

se llena de recuerdos agradables

que el alma generosa nunca olvida.

Seguiré recordando las canciones

guardadas con los más bellos momentos
y seguiré forjándome ilusiones

que igual que ayer se llevarán los vientos.

´Me he permitido traeros esta canción del Duo Dinámico, Heroes de mí juventud y que todavía hoy escucho con verdadero placer. Disfrutadla.

Perdóname







&hd=1

Lo que hay en Televisión

Televisores antiguos: Hoy... ¡Basura!

Televisores modernos. Una diferencia con los antiguos:

"La basura está dentro: En la programación".

Televisión

____________________________________

______________________________

________________________

Es inútil pretender

con juicio y discernimiento

que alguien pueda comprender

donde hay entretenimiento.

Enciendo el televisor

y como una bofetada,

me llega el fiero clamor

de la basura enlatada.

Famosillos indecentes

que venden sus porquerías,

inundan todos los días

la intimidad de las gentes.

Aquí la hazaña mayor

como trofeo de caza,

es ofrecer su carnaza

a quien la pague mejor.

Y se insultan y se agreden.

Y hacen que suba la audiencia.

No presumen de decencia

porque presumir... ¡no pueden!

Pero es que en televisión

a mi modesto entender,

mas que una buena opinión

se paga el desmerecer.

Acostarse con cualquiera

y luego, a los cuatro vientos

pregonarlo, es la manera

de obtener emolumentos.

Es el pan de cada día

de una casta de bergantes

que vende su porquería

en mercados repugnantes.

Esto es la televisión.

Mercado donde se ofrece

todo cuanto desmerece

como la mejor opción.

Quizás un poco sarcástico, o un poco crudo, pero... es lo que hay. 

Cuando la noche se apaga

Foto de la red

Cuando la noche se apaga

_______________________________

_________________________

___________________

Pasó la noche deprisa,

pasó en silencio, dejando

susurros de viento y fuego;

el sudor ha salpicado

tu pelo como la endrina

y ha puesto gotas brillando

sobre la piel de tu cuerpo...

tu cuerpo, trigo dorado.

Pasó la noche y se fue

con sus estrellas de plata,

y yo me quedé llorando

con la luz entrevelada

del día que se despierta

con la claridad del alba.

Se fue; se fue y con la noche
se fue mi vida y mi alma

se fue tu cuerpo dorado

se fue tu sonrisa blanca,

se fue tu pelo sedoso,

se fue el arco de tu espalda,

y yo me quedé llorando

porque sin ti no soy nada;

ni soy luz ni amanecer

ni rocio ni esmeralda

ni soy estrella del cielo

ni soy una gota de agua

como aquella que la noche

dejó temblando en tu espalda.

Todo se fue con la noche,

todo se perdió en la nada;

pero yo he visto brillando

cual relicario de plata,

dos luces que parecían

dos estrellas escapadas

del cielo, para quedarse

prendidas en tu mirada.

Estrellas de medianoche,

luces de la madrugada.

Pero la luz de tus ojos,

esa... no la iguala nada

y brilla... sigue brillando

cuando la noche se apaga.

Cuando palpita el amor

Rebuscando entre mis viejos poemas encontré este que escribí hace... la tira.  Ahí os lo dejo

La Foto es de la red.  Si alguien tiene derechos sobre ella la retiro.

Cuando palpita el amor

___________________________

_________________________

______________________

La vi mirar a mi hijo

y vi como sonreía.

Vi en su cara reflejado

el mismo amor que sentía

la madre que me dio el ser;

la misma sana alegría,

la ilusión, la vanidad,

el gozo que la subía

del corazón a los ojos

cuando a sus hijos mecía,

y mis lágrimas brotaron

con esa melancolía

que convierte los recuerdos

en infinita alegría.

Vi el amor apasionado

de la madre por su hijo

y vi... feliz, sonriente,

aquel pequeño amasijo

de carnecita rosada

que la miraba muy fijo.

Es el instinto, me dije;

es el amor que palpita,

el la mira y no la ve,

pero solo necesita

escuchar su dulce voz...

¡y mira como se agita!

Cuanto amor hay escondido

en esas tiernas miradas,

en esas tenues caricias

tan dulces, tan sosegadas.

Y esto es sangre de mi sangre,

esa pequeña azucena,

es amor de aquel amor

que brotando de mis venas,

halló en su madre la vida

y se llevó nuestras penas.

La miro como sonríe

y con un dedo en los labios

me está pidiendo silencio...

que permanezca callado...

que está mi niño dormido...

que le bese muy despacio;

y yo me inclino a mirarle,

le doy un beso temblando,

y le dejo en su carita

la caricia de mis labios...

y una lágrima rebelde

que se me escapó rodando.

Recordando a mí tierra

Recordando a mi tierra



___________________________________________
_____________________________________
_____________________________




En aquellos montes de viejas encinas
que pueblan la tierra donde yo nací,
entre verdes valles, suaves colinas
y alegres arroyos amados por mi,
viven encerrados recuerdos hermosos,
grandes aventuras, sueños caprichosos.
Aromas de flores con sueños de amor.
Recuerdos soñados con tanta dulzura
que llenan el alma de un dulce sabor,
porque las vivimos con tanta ternura,
que dejaron posos en el corazón
de bella armonía, de luz, de ilusión.
Esos juncos verdes cubriendo la orilla
del pequeño arroyo de agua cristalina,
eran el descanso de nuestra cuadrilla.
A la sombra grande de la vieja encina
bajo el sol ardiente nos daban frescor
y el rumor del agua un dulce sopor.
Y a la sombra grande de la vieja encina,
llegaba el descanso aún sin darnos cuenta.
El rumor del agua limpia, cristalina,
sonando incansable, y el sol que calienta...
Se paraba el juego y la misma vida
se quedaba mansa, como detenida.
Que tardes aquellas... y que lindas siestas;
que dulces, que frescas, que sabor tenían.
Eran el preludio que antes de las fiestas
los días de Agosto ya nos ofrecían.
Y poquito a poco se estaba notando
que acortaba el día e iba refrescando.
Y allá en el Ejido junto al viejo charco
y entre las hacinas... siempre trajinando,
se ven labradores. Como un viejo barco,
subidos al trillo girando y girando
detrás de las yuntas, cantando sin gana
para echar del cuerpo la "perra" galbana.
Ya no queda mucho. Las eras se acaban.
la mies recogida que el "sobrado" llena
es el pan sabroso que esperando estaban.
Con ello se acaba la larga cadena
de duras labores, de sudor honrado,
que con ese grano... ¿queda compensado?
Y los chavalillos jugando en la era
subiéndose al trillo con algarabía,
bajo la mirada a veces severa
del hombre que trilla; había alegría
brillando en sus ojos. Cuando era pequeño...
¡el también lo hacia! se dice risueño.
Serán el mañana; la sana esperanza
de que las paneras del viejo "sobrado"
seguirán repletas con tanta pujanza
y el mismo cariño con que se han llenado
un año tras otro hace muchos años;
trabajando duro, con muchos redaños.
Eso le enseñaron sus padres a el;
y eso le dejaron cuando se murieron:
Trabajar con ganas dejando la piel,
criar a los hijos como ellos lo hicieron.
Ser justo y honrado... un hombre de bien.
Y amigo de todos... ¡de rezar también!
Por eso sonríe cuando mira a un niño.
Porque es el reflejo de sus ilusiones;
por eso los trata con tanto cariño
y los sube al trillo. Bonitas lecciones
para los chavales, que un día ser n
el nuevo relevo que almacene el pan.
Ya llegan las fiestas. Se nota el ambiente.
El pueblo está lleno hasta rebosar.
Es tanto el cariño de esta buena gente,
que vienen gozosos aquí a disfrutar
un año tras otro. Las penas al aire.
Al Santo bendito... ¿quien le hace un desaire?
Vienen vendedores con mil chucherías.
Caramelos, dulces, piñones, turrón;
y venden juguetes y mil monerías
que compran los niños con gran ilusión.
Una vez al año, pueden derrochar
lo que en todo el año supieron guardar.
Dura era la vida de los campesinos.
Trabajar sin tasa sin saber siquiera
si querrá la tierra o acaso el destino
que llueva o que nieve, mientras el espera
que pasen los meses viendo como grana
la siembra que luego será pan mañana.
Y por eso rezan todas estas gentes.
Son gentes humildes que van poco a misa
y a pesar de todo, son los mas creyentes,
porque van cumpliendo de forma precisa
todos los preceptos que manda el Señor
sin ninguna duda que mengüe su amor.
Y en aquella sierra que el pueblo, celosa,
protege con mimo como madre buena,
está en lo mas alto mirando amorosa
una cruz de piedra. Cosa mas serena
no se encontrará; igual que un gigante
nuestra cruz del siglo está vigilante.

Todas estas cosas, están escondidas
entre las encinas. En aquellas tierras
de lomas suaves, de vegas queridas,
que vieron un día de niños las guerras
y las dulces siestas bajo las encinas
y correr las aguas limpias, cristalinas...

Así era mi tierra y así eran sus gentes;
atentas, amables, siempre cariñosas
y siempre ayudando... siempre diligentes;
pero el tiempo a veces... ¿no cambia las cosas?
Pensando todo esto, hoy he recordado
una redondilla de Antonio Machado:
( ¿Siglo nuevo? ¿Todavía
llamea la misma fragua?
¿corre todavía el agua
por los cauces que tenía? )

Quisiera decir que si.
Que todo sigue lo mismo.
Pero sería cinismo
decir una cosa así.
Los años pasan veloces
y el campo se va dejando,
pues la gente va buscando
lo que le ofrecen mil voces.
Y a mi me da mucha pena.
Por mi tierra y por sus gentes.
Ellos que fueron valientes
para la lucha serena,
no pueden hacerle frente
al hambre, que traicionera,
acecha de una manera
que los hunde tristemente.
Los campos se van secando
y el pueblo se ve vacío.
Triste sino, pueblo mío...
¡que solo te vas quedando!
Porque los niños que ayer
vimos las parvas trillar,
nos hemos ido a luchar
a otros sitios, para ver
si esa comida negada
en esta tierra que amamos,
con nuestro sudor la hallamos
lejos de la tierra amada.
Triste sino, de verdad.
Dejar el hogar querido
para buscar otro nido...
¿no es una calamidad?.
Y aquellas viejas encinas
con sus sombras amorosas...
y las siestas peregrinas,
son como todas las cosas...
Cosas de ayer... ¿olvidadas?
¡OH no! No. A pesar de estar ausentes,
estarán siempre presentes.
Estas cosas tan amadas...

de verdad... ¡siempre serán recordadas!

Hemos llegado otra vez a un punto en el que la gente de mí tierra tiene que salir otra vez en busca de sustento fuera de ella. Lo triste es que hoy ni siquiera queda el consuelo de poderlo encontrarlo lejos de ella como sucedía antaño.

Cuando digo gente de mí tierra, no me refiro solo a la de Extremadura. Todos los españoles son "gente de mí tierra".

Décimas a un poeta serradillano

Décimas a un poeta serradillano

_______________________________________

______________________________

___________________

A veces una oración

y otras veces unas glosas,

resultan igual de hermosas

si las dicta el corazón;

porque muchas veces son

los versos como oraciones

que calman las desazones

con la misma fe y amor,

que esa oración que el dolor

arranca a los corazones.

Por eso es que vengo a orar

de forma respetuosa;

mas no esperéis otra cosa

en mi forma de rimar,

que una forma de rezar

con amor, con sencillez

y la esperanza, tal vez

de ensalzar humildemente

ese corazón valiente

que fue su honra y su prez.

Porque yo en mis versos quiero

rezar, tan solo rezar

por un hombre singular

que supo andar el sendero

con coraje verdadero.

Y aunque escritos con fervor,

nunca tendrán mas valor

que el canto de los gorriones,

para aquellos corazones

que oyeron a un ruiseñor.

El cantó a nuestros lugares

con esa filosofía

del que escucha cada día

el viento entre los pinares

y en los pardos encinares

el arrullo melodioso...

rítmico... lento... precioso,

de la tórtola campera

que canta en la primavera

su sentimiento amoroso.

Sus pupilas siempre llenas

con el quehacer cotidiano,

buscaron el lado humano

que se esconde entre las penas;

cantó a las duras faenas,

cantó al placer de vivir,

porque vivir es sentir

todo lo que se ha vivido

y es esperar prevenido

por si tienes que partir.

Cantó a su tierra querida

a la inquietud que llenaba

a esa gente a la que amaba;

cantó su forma de vida

de una manera sentida

porque también la vivió;

cantó todo lo que amó

con esa sana alegría

que da la sabiduría

de aquel que lo conoció.

Yo he escuchado su cantar

suavemente en mis oídos,

porque sus versos sentidos

hacen mi alma soñar;

por eso, quiero rezar

y recordar su poesía.

Fue un ruiseñor; yo diría

que reflejó en sus tonadas

el sol en las alboradas

al amanecer del día.

El sentir noble y callado

de su tierra y de sus gentes,

de los que estamos ausentes,

de su Cristo bienamado,

de todo lo que ha forjado

ese espíritu tan llano

del que se sentía ufano;

ese espíritu bravío

que es la casta y señorío

del hombre serradillano.

_________________________________

Se llamó Gonzalo Alonso Sánchez.  Él escribió como nadie el sentir de la gente de mí pueblo. De sus costumbres, de sus amores, de sus faenas agrícolas, de sus afanes y de la dureza de la vida en el campo. Pero también del amor, de los hijos algo que conocía muy bien pues tuvo 12. Compuso muchos poemas sin preocuparse donde los escribía, simplemente le venía a la mente la inspiración y el la escribía.

Después de su muerte, un amigo común, José Maria Real Antón, recopiló sus poemas y los editó en un libro. Fue a tiempo, porque los tenía como he dicho repartidos por los albaranes y las facturas de una pequeña tienda de comestibles que tenía. Tal vez se hayan perdido muchos, pero al menos se han recuperado varios cientos. Un día publicaré alguno de ellos en este rincón de Pensamientos con rima.

 

Paseando

La cruz del siglo y al fondo, Serradilla, mí querido pueblo.

Os traigo hoy un paseo por los paisajes serradillanos, los mismos sitios que siendo pequeño recorrí mil veces jugando con mis amigos.

Caminando entre pinos
Allá al fondo, el castillo de Monfragüe
El alcornocal
Las chumberas y al fondo Serradilla
La dehesa extremeña cuajada de flores
Arroyos que murmuran...

Todas estas fotografías son de un buen amigo, Carlos J. Martín Díaz, que me las ha cedido gentilmente para publicarlas en mis blogs.



Paseando
_________________________________

_________________________

_________________


Salí recorriendo un día
los viejos alrededores.
Descubrí que la nostalgia
teje en nuestros corazones
encontrados sentimientos...
despierta dormidas voces.
Cuantos recuerdos guardados
como pétalos de flores,
afloraron a mis ojos
ávidos de sensaciones
mientras andaba el camino
bordeado de alcornoques.
Un arroyo susurraba
dulces baladas con voces
de agua fresca que corría
formando bellos acordes
que llenaban el ambiente
y escapaban soñadores
hasta llegar al camino
regalándome sus sones.
A lo lejos en un prado,
corderillos saltadores
y acá renegridos grillos,
cantan ufanas canciones
mezcla de verso y silbido...
poesía de trovadores.
Por todas partes hay zarzas
donde los mirlos se esconden.
Y colorines pintados
que parecen vivas flores,
van desgranando su canto
que se suma a los acordes
del arroyo solitario
y al ruido del alcornoque
que susurra con la brisa
su canto de corcho pobre.
Allá a lo lejos la sierra
con sus cancheras enormes
y en el cielo, cual cometas
que bailan extraños sones,
se ven los buitres volando...
oteando el horizonte.
Un castillo derruido
en el picacho que rompe
como un corte de navaja
los inmensos farallones
y una ermita chiquitita
junto al castillo deforme,
rompe el adusto contorno
y se convierte en un broche
blanco entre el verde follaje
como un lucero que rompe
con su brillo la negrura
de la silenciosa noche.
Aquí y allá los olivos.
Y las encinas enormes.
Y las huertas pequeñitas,
llenas de melocotones,
de naranjos, de granadas
de rojos granos. De flores
que adornan bellos arriates
convirtiendo los rincones
en trozos de paraíso...
¬Cuanta vida... ¡excelso goce!
Como exhalan su perfume
mezcla de flor de limones
y agua que corre sumisa
los arroyos habladores.
¬¡Como alegran el camino!
¬¡Y como los alcornoques
susurran la melodía
que el viento en sus hojas pone!
Arriba, pegada al cielo
recortando el horizonte,
la Cruz del Siglo... la misma
que verán generaciones
de niños serradillanos
lo mismo que sus mayores
la vieron cuando eran niños...
como un símbolo que pone
de punta el vello al nombrarla...
¬¡Vieja historia de otros hombres!
¬¡Que imponente panorama!
Cuanta hermosura se esconde
al contemplar la ladera.
Los caminos que recorren
cual torcidos arañazos
todo el ámbito del monte.
Por ahí, en esos canchales...
cresta dura como el bronce,
yo jugaba de pequeño...
juventud... ¬¡donde te escondes!
¬¡como afloran mis recuerdos!
¬¡que sensación me recorre!
parece que sigo viendo
por los parajes de entonces
aquellos viejos amigos
con sus juegos... con sus voces...
Cierro los ojos y pienso
que nuestra vida es un cofre
que guarda sin tu saberlo
inquietudes... sensaciones.
No quiero ponerme triste.
Prefiero aguantar los golpes
que da la melancolía
contemplando el horizonte
de llanuras dilatadas
escuchar ocultas voces
que hacen serenar mi alma
y vienen de no se donde
llenando con sus suspiros
mis mas ocultos rincones.
Todo es igual... y es distinto.
Son las calles que conoces
angostas y retorcidas
con vetustos caserones
que guardan entre sus muros
sombras de ayer. Viejos nombres
forman parte de estas calles...
aquellas gentes de entonces...
Y hoy... ¿donde están? ¬¡quien lo sabe!
Perdidos por no se donde.
Añorando... ¬¡estoy seguro!
La belleza de estos montes.
La cresta de nuestra sierra.
Y esos viejos caserones
que se quedaron vacíos
cuando buscando ilusiones,
el canto de las sirenas
nos atrajo con sus voces.
Hoy viendo otra vez mí pueblo,
mientras mis ojos recorren
mil rincones olvidados,
una dude me corroe...
¿no se quedaron aquí
parte de mis ilusiones?

Espero que os haya gustado este paseo por mi tierra.

Paredes cuadriculadas

Cruz de los caidos

Foto de la Cruz de los Caidos a la entrada de Serradilla.

Se acerca el Dia de los Santos. No me interesan las nuevas modas. Para mí sigue siendo el día en que los cristianos honramos a nuestros seres queridos que fallecieron.

Paredes cuadriculadas

_______________________________

___________________________

____________________

Un camino de cemento

sin sombras, sin alamedas,

adornado de dolor,

en el cementerio lleva

por rincones solitarios...

-huele a ladrillo y cal fresca-

cuadriculados cajones

de cucigramas sin letras

que encierran seres amados

detrás de las losas negras.

Mil cuerpos ya putrefactos

-sombras detrás de las piedras-

reposan en negros nichos

tras cruces, flores y velas.

Todo el ayer recogido

en cuatro paredes nuevas

que borran del cementerio

la intimidad de la tierra.

La soledad y el dolor

se agiganta y se rebela

en la calle sin salida

formada por las hileras

de los nichos superpuestos

donde arcones de madera

cobijan en su interior

lo que ayer nuestro amor fuera.

Ya nunca podré rezar

ni llorar sobre la piedra

donde dormían los restos

de aquellos que yo quisiera,

ni podré limpiar la losa

donde las lágrimas dejan

reflejos de amor sincero,

brillo de dolor y pena.

Ni doblaré silencioso

una rodilla en la tierra

para rezar la oración

que aprendí yendo a la escuela;

tan solo podré rezar

-es el corazón quien reza-

mientros miro una pared

repleta de piedras negras

de perfil cuadriculado

con flores, cruces y velas

y fotos de aquellas gentes

que de niño conociera.

-Paredes cuadriculadas

cual crucigramas de pega,

que encierran seres queridos

en vez de encerrar las letras.-

Hacia un rincón solitario

el caminito me lleva.

¿Que me importan las paredes

con sus cruces y sus velas?

Aquí me trae el dolor,

el recuerdo... la tristeza,

el amor de los que fueron...

la soledad y la pena

que aquí se vuelve oración

y rebota entre las piedras,

y se pierde silenciosa

-entre cruces... flores... velas...-

entre suspiros y rezos

y poco a poco se mezcla

con las penas de otras gentes

y entre los nichos se quedan

impregnando los rincones

de una solemne tristeza.

Y al final, cuando me marcho,

tan solo el dolor se queda

acompañando a los muertos

mientras mis pasos se alejan...

-caminito de cemento...

sin sombras... sin alamedas,-

rumiando mil sensaciones

y rezando una postrera

oración, que fugitiva

entre los nichos se queda

para compartir con ellos

la tristeza de unas piedras...

irónico escaparate

de cruces y fotos viejas.

Y ramos de mustias flores.

Y palmatorias sin velas.

Siempre estarán en mí recuerdo.