Sin querer

Otoño en Extremadura. (Foto de la red).

Sin querer

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No preguntéis porqué estoy hoy tan triste.

No sabría en verdad que contestaros;

no sabría porqué mis ilusiones

como las golondrinas se marcharon.

No sabría deciros, aun queriendo,

porqué todas las rosas se han quedado

marchitas, sin olor.

No se porqué las hojas de aquel árbol,

una a una cayeron y vacías

sus ramas se quedaron.

No sabría decir

porqué estoy hoy tan triste, que he llorado

sin saber el porqué. No lo sabría.

Siento un vago dolor... ¡y es tan amargo!

Acaso como el sol,

estoy tras un nublado

y siento en mí interior

como un presagio insano

que el otoño ya viene,

y tras el, tan helado

como un reflejo de mí propia vida

está el invierno frío... aguardando....

No sabría decir

porqué estoy apenado

y veo todo triste.

Pero pienso que acaso

en mí mente cansada,

sin querer, he asociado

el otoño a mí vida.

Sin querer... pero es algo tan claro,

que por eso... quizás solo por eso...

sin querer he llorado.

De mí proximo libro (si Dios quiere) Pensamientos con rima.

Paredes cuadriculadas

Cruz de los caidos

Foto de la Cruz de los Caidos a la entrada de Serradilla.

Se acerca el Dia de los Santos. No me interesan las nuevas modas. Para mí sigue siendo el día en que los cristianos honramos a nuestros seres queridos que fallecieron.

Paredes cuadriculadas

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Un camino de cemento

sin sombras, sin alamedas,

adornado de dolor,

en el cementerio lleva

por rincones solitarios...

-huele a ladrillo y cal fresca-

cuadriculados cajones

de cucigramas sin letras

que encierran seres amados

detrás de las losas negras.

Mil cuerpos ya putrefactos

-sombras detrás de las piedras-

reposan en negros nichos

tras cruces, flores y velas.

Todo el ayer recogido

en cuatro paredes nuevas

que borran del cementerio

la intimidad de la tierra.

La soledad y el dolor

se agiganta y se rebela

en la calle sin salida

formada por las hileras

de los nichos superpuestos

donde arcones de madera

cobijan en su interior

lo que ayer nuestro amor fuera.

Ya nunca podré rezar

ni llorar sobre la piedra

donde dormían los restos

de aquellos que yo quisiera,

ni podré limpiar la losa

donde las lágrimas dejan

reflejos de amor sincero,

brillo de dolor y pena.

Ni doblaré silencioso

una rodilla en la tierra

para rezar la oración

que aprendí yendo a la escuela;

tan solo podré rezar

-es el corazón quien reza-

mientros miro una pared

repleta de piedras negras

de perfil cuadriculado

con flores, cruces y velas

y fotos de aquellas gentes

que de niño conociera.

-Paredes cuadriculadas

cual crucigramas de pega,

que encierran seres queridos

en vez de encerrar las letras.-

Hacia un rincón solitario

el caminito me lleva.

¿Que me importan las paredes

con sus cruces y sus velas?

Aquí me trae el dolor,

el recuerdo... la tristeza,

el amor de los que fueron...

la soledad y la pena

que aquí se vuelve oración

y rebota entre las piedras,

y se pierde silenciosa

-entre cruces... flores... velas...-

entre suspiros y rezos

y poco a poco se mezcla

con las penas de otras gentes

y entre los nichos se quedan

impregnando los rincones

de una solemne tristeza.

Y al final, cuando me marcho,

tan solo el dolor se queda

acompañando a los muertos

mientras mis pasos se alejan...

-caminito de cemento...

sin sombras... sin alamedas,-

rumiando mil sensaciones

y rezando una postrera

oración, que fugitiva

entre los nichos se queda

para compartir con ellos

la tristeza de unas piedras...

irónico escaparate

de cruces y fotos viejas.

Y ramos de mustias flores.

Y palmatorias sin velas.

Siempre estarán en mí recuerdo.

Mi vieja y querida tierra...

La Portilla de la Garganta.

Esa protuberancia que se ve a la izquierda, es lo que los serradillanos llamamos "el Fraile de la Garganta" una formación rocosa natural, que semeja un fraile leyendo en un libro.

Mí vieja y querida tierra...

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Sierras de tupida cresta...

jaras... lentisco... madroños...

Encinares multiformes

de recios y duros troncos

que se elevan retorcidos

sobre los prados herbosos.

Asé te veo en mí mente

cuando a mí mente... devoto,

acude el viejo recuerdo

con un regusto sabroso.

Así te veo y te amo.

Así en mí mente tan solo,

se amontonan los recuerdos

como un agradable poso,

un poso que va llenando

mí corazón y mis ojos.

Porque a través de ellos veo

en un pasado remoto

a mí vieja Extremadura,

esa tierra donde un soplo

de Dios, forjara unos hombres

de corazón generoso,

de intrépida bizarría...

de acerado y firme tronco.

Esa es mí tierra y la sueño.

Esa es mí tierra y la añoro.

¿Que me importa que la gente

no entienda, como nosotros

que el corazón extremeño

como en la encina su tronco

aguante las inclemencias

con gallardía y aplomo?

Sierras de tupida cresta,

jaras... romero... madroños...

¡es la vieja Extremadura!

Árbol que tiene en su tronco

latiendo, los corazones

de extremeños orgullosos,

que aunque vivan lejos, viven

recordándola con gozo.

Este poema como casi todos los que publico en este blog, también corresponde a mí futuro libro "Pensamientos con rima" que espero ver pronto publicado.

Por motivos que no vienen al caso, no estoy atendiendo como debiera mis blog, pero confío en que esto durará poco y podré publicar otra vez con regularidad mis cosas y visitar a mis amig@s de otros blogs.

Es... como un milagro

Es... como un milagro

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¿Una infancia triste?

Nunca lo he pensado.

A pesar de todo...

nunca fue tan malo;

nunca la pobreza

se me ha presentado

con la cara fea

ni ese gesto insano

con que nos la ofrecen

los telediarios.

Vivir con lo justo

sin tirar de largo

no es estar sufriendo

ni vivir penando,

porque nuestra vida...

el vivir diario...

es mucho mas que eso...

es... como un milagro.

Es sentir la vida

 que fluye despacio,

es gozar de aquello

que nos ha llegado.

Es sentir la calma

de un cielo estrellado,

las voces ocultas

del viento silvando,

la suave dulzura

de un día nublado.

Si. Sentir la vida

es... como un mlagro.

De mí infancia digo

que se fue volando

porque fue vivida

con ímpetu, claro,

con el ansia limpia

de un enamorado

que solo la vive...

¡es lo mas sensato!

pero en ese vuelo,

se fueron grabando

tantas cosas lindas

 de mí suelo amado,

que solo por eso

me digo que es algo

que me ha convertido

en afortunado.

Y creo sincero

que ese ayer lejano

que fuera mí infancia...

¡es como un milagro!

A veces, recuerdo

del ayer lejano

las luchas diarias

que como muchachos

sin preocupaciones

nos iban dejando

sin darnos ni cuenta,

los cuerpos cansados

y mil cicatrices

en los pies descalzos...

y a pesar de todo,

hoy, al recordarlo,

me siento de nuevo

como transportado.

Se me ensancha el pecho

y sube a mis labios

una sonrisilla...

¡de muchacho... claro!

porque al revivirlo

me siento encantado,

porque es tan bonito...

es... ¡como un milagro!

Y cierro los ojos...

 mis ojos cansados

de mirar el mundo...

 de ver mil fracasos...

y a pesar de todo,

el recuerdo es claro...

los sueños del niño

aun siguen guardados.

De mí infancia digo

que es como un regalo,

un trozo bendito

que se me ha quedado

en medio del alma

y es como un reclamo.

Un trozo de vida

a fuego grabado

que siempre me sigue.

Bendito regalo

del que nada tiene

y que sin embargo

se siente dichoso.

Es... ¡como un milagro!

Recordar las penas...

¿sirve para algo?

si hay recuerdos bellos...

¿para que amargarnos?

vivamos la vida...

¿hay algo mas sano?

y ante el infortunio

abramos los brazos.

Y cuando las penas

quieran atacarnos,

volvamos la vista

hacia aquellos años,

hacia los recuerdos

de nuestro pasado,

hacia los recuerdos

que están esperando

como los juguetes

un nuevo repaso.

Otro niño nuevo

que quiera estrenarlos...

que sonría al verlos...

¡ese es el milagro!

Estrenar de nuevo

los sueños gastados

sacar de las sombras

como un bello ramo

de olorosas flores

el ayer soñado;

volver a ser niños

que esperan ufanos

el jugute nuevo

que siempre soñaron

y que se esperaba

de los Reyes Magos.

Porque la legría

siempre la llevamos

guardada en el pecho

como un relicario,

y sale y nos deja

como embelesados,

como niño chico

al que le compraron

su juguete nuevo...

¡bendito milagro!

¿Una infancia triste?

¿un niño amargado?

¿con la mente inquieta

que el Señor le ha dado!

¡jamás en la vida

me lo he imaginado!

La vida es alegre,

con sus altibajos,

con sus tropezones...

con sus buenos ratos.

Y eso es lo bonito...

¡ese es el milagro!

De mí futuro libro Pensamientos con rima.

Aun cuando en mí poema haya un cierto optimismo ante aquellos tiempos, no es todo verdad. La verdad es que fueron unos tiempos difíciles, pero estaba mí madre y ella nos hacía ver las cosas en un color que tal vez no existiera. Siempre la daré las gracias por ello. Porque nos hizo ver y disfrutar de las cosas bellas de la vida y dejar las cosas tristes aparte.   Por eso siempre he creido que una infancia feliz es la mejor herencia que los padres pueden legar a sus hijos. Gracias madre y gracias padre por ello.

Los abuelos.

Los abuelos

La foto que ilustra esta entrada se la he pedido prestada a mí amiga Victoria de su blog: "Los recuerdos de los abuelos".

Los abuelos

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Cada vez que veo en televisión reportajes sobre los ancianos, me viene a la memoria el recuerdo de mi abuelo Valeriano. Siempre le veo sonriente. Campechano. Amigo de bromas. Y recuerdo que como el, en aquella época, había muchos. Los veías en las casas con sus hijos en continuo trato con los nietos. Nadie se cuestionaba si la compañía de los abuelos era buena o mala para ellos, porque todos sabían que los abuelos eran insustituibles en el corazón de todos y cada uno de sus nietos.

Mi abuelo era zapatero. Lo mismo que lo fueron sus hijos, mis tíos. En aquellos tiempos, la gente no iba a comprarse zapatos a las zapaterías. Se los hacían. Era lo que hoy se dice como una alabanza... "personalizados". Recuerdo cuando iba a su casa, el olor del "cerote"; como hacía los cabos encerados con el. Las hormas, las cuchillas... y su charla, amena y simpática. Recuerdo que le llevaban los zapatos y botas para que los ahormara porque les apretaban o les rozaban o se le habían deformado porque llevaban mucho tiempo sin ponérselos. Mi abuelo los metía en la horma, los tenía allí tres o cuatro días y como nuevos.

Si, quería hablar de mi abuelo Valeriano. Y sin darme cuenta, se me van los recuerdos por otro sitio; pero bueno, al fin y al cabo, recordar todo esto, también es recordar a mi abuelo: Y desde luego, recordar lo mucho que le queríamos todos en casa. Con esto no voy a descubrir nada nuevo, porque todos aquellos que en su casa hayan convivido con su abuelo o abuela, saben que esto es algo tan normal, que a veces, se nos olvida. Y es una pena, porque la verdad es que los abuelos han sido siempre los amigos, los cómplices, los maestros, los bancos, -porque siempre los sacábamos alguna "perra"- los que nos iban enseñando poco a poco las cosas de la vida. Hoy existe una profesión nueva. Los "cuenta cuentos", pero eso ya era viejo en nuestra época, porque nuestros abuelos eran los mejores "cuenta cuentos" que nadie se pueda imaginar jamás. Hoy, lo triste es que ya los abuelos tienen muy poco roce con sus nietos. La mayoría están en las residencias. Lo que ocurre es que sus hijos te dicen lo bien que están allí y uno llega a pensar si de verdad lo creen. Porque uno cree que los abuelitos donde mejor deberían estar, es con sus nietos y con sus hijos. Enseñando todo eso que les costó una vida entera aprender. Su experiencia.

Pero claro, hay muchos que creen que donde mejor están es en las residencias. Si. Porque muchas veces los niños los dan mucha tabarra. No los dejan en paz, los agobian, les dan la lata, no los dejan descansar... ¬¡pobres abuelos! Claro que todo eso es porque no se les pregunta a ellos. Ni a los niños. Ni los unos ni los otros tienen voz ni voto a la hora de decidir lo que se debe hacer con los abuelos. Y es una pena. Se pierde un gran potencial humano que además es desinteresado. Y se pierde, sobre todo, esa capacidad de cariño que siempre han tenido los abuelos y algo no menos importante: se pierde toda esa experiencia tan enriquecedora que los nietos encuentran en el trato con ellos.

Siempre he pensado que es muy triste ver en la tele todas esas mal llamadas residencias donde los pobres viejos vegetan. Donde no hay para ellos ningún aliciente Donde casi nunca ven a sus hijos y mucho menos aún a sus nietos. Unos lugares donde los tratan como trastos viejos que no tienen ninguna utilidad, pero, por lo visto, les es rentable. Se me revuelven las entrañas. Y me acuerdo de mi abuelo. Tío Valeriano "Peseta". El zapatero. El que luego fuera durante mucho años, el portero de un cine que había en mí pueblo llamado Cine Jiménez. Recuerdo en una ocasión, que por unas obras en una residencia, se llevaron unos cuantos ancianos a un colegio de niños. No olvidaré nunca, como los padres de los niños protestaban porque sus hijos convivían con los pobres viejos. Como si tuvieran alguna enfermedad contagiosa, como si estuvieran apestados. Dando mil y una razones para justificar su queja delante de las cámaras de la televisión.

(Y viéndolos, yo me acordaba de mi abuelo. De lo bien que nos lo pasábamos cuando se quedaba a dormir en mi casa y nos acostábamos con el. Y nos contaba cuentos. Y nos regañaba cuando le decíamos las fechorías que habíamos hecho ese día. Porque sin que nunca haya sabido el porqué, a mi abuelo siempre le contábamos las cosas que hacíamos y que no le contábamos a nuestros padres. El se reía y siempre guardaba nuestros secretos. Quizás por eso le queríamos tanto. Era para nosotros como un amigo más con el que compartíamos todo y que siempre nos entendía e incluso nos alentaba un poco.)

También, es cierto, he visto no hace mucho en televisión la escena contraria; Un colegio de niños pequeños tuvo la iniciativa de llevar a sus alumnos a pasar el día a una residencia, para que los niños convivieran con los abuelos. Se les veía felices. Lo mismo a los niños que a los ancianos. Los niños cuidaban de los abuelos y los abuelos cuidaban de los niños. Como siempre ha sido, no han descubierto nada nuevo, pero al menos, lo han puesto de manifiesto también ante las cámaras de la televisión. Ojalá cunda el ejemplo. Ojalá podamos seguir viendo a los niños disfrutar con la compañía de unos cariñosos abuelos... aunque no sean los suyos. Sabemos que hoy las cosas no son como eran antiguamente, pero los niños y los ancianos sí son lo mismo que entonces. Tanto los unos como los otros siguen necesitados de amor. De afecto y experiencia los niños. Y de afecto y compañía los abuelos.

Recuerdo que cuando yo era niño, mi madre nos contaba la historia del hombre que llevaba a su padre cargado a las espaldas, camino del asilo -entonces eran asilos en vez de residencias- y cansado de la carga se detuvo a descansar sobre una gran roca que sobresalía al lado del camino. El anciano suspiró y dijo: Aquí también paré a descansar yo cuando llevé a mi padre al asilo. Y se puso a llorar amargamente. ¿Le remordió la conciencia a su hijo? O tal vez pensó que eso mismo también le podía ocurrir a el un día mas o menos lejano, porque el también tenía hijos. La cuestión es, - decía mi madre, - que cargando de nuevo con su padre emprendió el camino de regreso a su casa, pensando que siempre habría un hueco donde tenerle y por supuesto, tampoco faltaría un plato de comida para el pobre anciano.

¬¡Lecciones te da la vida! Lástima que hoy ya no se lleva a los padres como se llevaban entonces, cargados a las espaldas... y los coches no paran a descansar.

Lo escribí hace siete años, en el 2.002 pero creo que esto siempre está y estará vigente, porque el trato dado a los ancianos creo sinceramente que va a peor. Y lo siento porque  recuerdos como estos míos debe de haber mucha gente que los tenga... ¿no es verdad? Pensemos en ello.